играю на пианине
пишу псевдопоэму.. о том, что на дне не так уж и хуево
листаю старые фотографии..
мне жаль просранного времени

ночью шепчусь с вымышленным собеседником
он один меня понимает
не ищет подтексты
не говорит мне, что я лживая тварь
говорит, что надо привыкать
тренировать себя, как мальчики из "Толстой тетради"
садиться друг напротив друга и бить словами
я и так привыкла
давно уже
мой мягкий кокон стал жестким панцирем
поэтому со мной тяжело

я безнадежна