Сон какой-то. Все вперемешку со всем. Отрывквами, совершенно не связанными друг с другом.
Точно помню взрыв. Лежу я на земле, глаза в небо и думаю "интересно, ноги то на месте?". Какие-то люди тащат меня в больницу, дают денег врачу и тот зашивает мне огромную рану на ноге...

И тут я задираю ждинсы, на ноге нет даже шрама и думаю, это со мной было или я придумала?

Листаю свой дневник, страницы начинают шелестеть, дневник бумажным стал... и кто-то его читал. И исправлял какие-то ошибки/несостыковки/некрасивосчть выражения мыслей красной ручкой с кучей замечаний и приписок. Как буд-то школьную тетрадь проверял учитель. И я сижу, смотрю на эти перечеркнутые строки. Злюсь и смеюсь одновременно. Ну как доказать человеку, что нет ни капли вымысла в написаном? Это просто жизнь.