Дорога. Дальняя, пыльная. Мы то ли на машине, то ли не на машине, не пойму. Останавливаемся отдохнуть. Вокруг все такое яркое, буйство красок, залитое солнцем. Едим, валяемся на траве, дурачимся, смеемся, фотографируемся. Пытаюсь сделать селфи, но Оля говорит, что ей не нравится этот ракурс, она плохо получается.
Бросаю телефон, мол, да и черт с ним.. обнимаю Олю, переворачиваюсь с ней на спину. Закрываю глаза.

Открываю.. вокруг все серое. Вечер среди бетонных стен. Лежу на уличной лестничной площадке. На спине.. а сверху - дверь. Деревянная дверь, обклеенная салатовой фольгой, а поверх - фотография Оли. И я думаю, видит меня сейчас кто-то или нет? А если и видит, то плевать. Это мое, мне так нужно, мне так легче.

***

Дом, большой и просторный. Много народу, наверное, это все родственники, но я их не знаю, сторонюсь. С улицы забегает Влад, кричит от боли, показывает опухшую руку. А они смеются, мол, ну чего страдать, ничего страшного не случилось. Кричу на них, чтобы заткнулись, и что сломанный палец - это не фигня.
Прошу успокоиться Влада, рассказываю ему, что сейчас пойдем в больницу, что надо будет сделать рентген руки, что меня с ним в кабинет не пустят, что ему надо перестать плакать и потерпеть.